ÂGE ϟ Jeune et hélas déjà si vieille... Je suis en pleine 17ème année o/

SEXE ϟ ♀ (personnellement, je me demande pourquoi l’on associe ce symbole à la femme °°)

ACTIVITÉ ϟ Variable. Dans l’optique de satisfaire mon ambition qui est de flemmarder nuit et jour devant mon écran 15 pouces, il est très probable que vous ayez à me supporter relativement souvent dans l’Olympe ! Cependant, en RP.... /insérez ici un smiley de soleil/ je devrais réussir à remplir le quota de 1 post par mois, mais je ne voltigerai pas très haut. ^^”

REMARQUE ϟ Trop de chiffres dans les machines à piécettes ; je pense que je vais voter régulièrement, mais cette section me fait peur et... et vous ne m’y verrez pas vraiment.
(ah, sinon, il faudrait mettre le CSS à 100% dans la feuille de style non ?)

Et bonne lecture aux courageux qui entreprendront de lire la pire fiche de l’humanité !! (car c'est un peu long, mal écrit, et que je me répète tout le temps)(ne lisez que si vraiment vous vous ennuyez aujourd'hui ou que vous avez vidé toute votre bibliothèque)

Elle relut la lettre une dernière fois dans un soupir, avant de la ranger au chaud dans son petit tiroir. Une semaine plus tôt, elle l’avait pourtant oubliée, et n’aurait sûrement jamais songé à l’aller quérir dans les méandres de ce buffet, dans lequel chercher un simple papier était une véritable croisade. Celle-ci s’était pourtant imposée comme une nécessité, ce matin-là, et il avait fallu trouver ce fichu bout de papier. Cette feuille mi-jaunie - remerciez le chien - mi-déformée par les nombreuses prises était après tout la dernière lettre de Jean qu’ils avaient reçu.

Il n’était pas revenu depuis un an.

Un an, déjà, qu’elle se faisait du soucis pour son fils, son seul et unique oisillon. Il était pourtant vieux, à présent, il n’avait plus besoin de ses vieux parents, il trouverait l’amour et fonderait une famille un jour. Mais l’inquiétude ne venait pas de là ; il était parti pour l’Angleterre. Un pays inconnu, dont il n’avait probablement entendu parler qu’à la télévision, les rares fois où il était devant. Un pays de sauvages, de barbares incultes, de vikings modernes qui avaient probablement déjà perverti l’âme innocente de cette pauvre créature ! Ah, elle aurait voulu le retenir, lui courir après, faire arrêter l’Eurostar, saboter le train, faire exploser sa destination pour qu’il ne puisse jamais y aller ; mais cela avait été impossible. Impossible de l’appeler - il avait raconté que les ondes du téléphone portable nuisaient à sa sensibilité profonde, quelque chose comme ça -, impossible de lui envoyer de lettres, n’ayant aucune destination à écrire. Peut-être était-il déjà mort, tabassé par ces rustres, ou lynché parce qu’il n’avait pas voulu prendre de saucisses au petit-déjeuner, pauvre enfant !

   Chaque jour, pourtant, Mr. et Mme. Justice faisaient la course au premier qui se jetterait sur la boîte aux lettres ou consulterait le répondeur, allant jusqu’à s’envoyer leurs dentiers respectifs au visage ! Ils s’inquiétaient, rassemblaient des fonds pour voyager eux-mêmes, lançaient des avis de recherche sur internet, saisissaient la police, tentaient de communiquer spirituellement avec l’âme de leur fils - toujours sans succès. Leur imagination débordante les transportait dans toutes les situations possibles - ou impossibles, allant jusqu’à leur faire croire que Jean avait été enlevé par une fédération d’extra-terrestres désireux de voler les secrets culinaires de la France. Le reste de la famille, composée d’un oncle borgne et de deux tantes qui demandaient tous les jours leur prénom, était tout à fait d’accord avec ces hypothèses. Le petit Jean, c’était le seul rejeton, il n’avait ni cousin ni frère, alors -quand on se souvenait de lui- on en prenait soin, il était aussi important que les parties de belote du samedi soir, et on lui donnait deux fois plus de gâteaux au miel lors du goûter. Son départ avait fait plus de bruit que le tracteur du vieux Simon ; l’on parlait de Jean comme s’il était là, comme s’il était juste à côté et qu’il allait bientôt entrer. L’on se demandait s’il mangeait toujours bien son emmental au petit déjeuner, et l’on se disait que oui ; c’était Jean, après tout, c’était le fiston qu’on aimait tant, alors il le faisait forcément. Parfois, même, une troisième assiette se trouvait là, sur la table, et on n’osait pas l’enlever, c’était au cas où il ferait son apparition, au cas où il viendrait réclamer sa portion de boeuf bourguignon. On nettoyait sa chambre, on lavait ses pantalons, on vérifiait que son rasoir fonctionnait toujours, et on lui jouait ses cartes. On perdait même contre lui, de temps en temps, et on lui disait qu’il s’était amélioré.

Les jours défilaient, cependant, sans nouvelle de sa part.

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   À peine ouverte, à peine lue, la lettre fut sauvagement déchirée, avant d’être expédiée dans la petite corbeille noire. Cette fois, c’en était trop, il sévissait, perdait patience, s’énervait et se devinait déjà la furieuse envie de hurler, le plus fort possible, et d’en arracher les tympans de ce « John Smith ». Jean ne comprenait pas : il avait pourtant usé de son plus beau Molière, écrit des alexandrins, saupoudré le tout de métaphores filées et d’emphases hyperboliques ! Et en plus, on l’avait appelé «Madame» ; mais ça, il avait l’habitude, puisque visiblement, tous les recruteurs de Londres étaient anglais, tous les recruteurs de Londres ne voyaient décidément pas plus loin que le bout de leur nez ! ….il était vraiment maudit, décidément. Depuis qu’il était arrivé, les malheurs s’étaient enchaînés, sans la moindre trêve.

   Dans l’Eurostar, deux secondes avant que le contrôleur n’arrive, et alors qu’il avait ouvert la fenêtre pour respirer une dernière fois l’air pur de France, ce petit coquin de billet s’était échappé. Il ne comprenait pas ; pourtant, il le tenait bien comme il faut. Après avoir été traité de passager clandestin, de voyou et de fripouille, il s’était glorieusement défendu ; s’en étaient résultées huit heures d’attente dans une salle bouillante pour confirmer qu’il avait bien acheté son ticket - à l’issue desquelles on lui en procura un nouveau. Cette fois, il avait senti un court instant que tout n’allait pas si mal, qu’il y avait une justice, quelque part!  Sauf qu’il avait oublié la neige, le mois de Février, les doux flocons qui venaient toujours s’infiltrer là où il ne fallait pas ; et qu’il avait attendu, et qu’on lui avait annoncé au bout de cinq heures que le train ne partirait pas aujourd’hui. Attente, attente, angoisse, misère, malheurs, tous ces mots qui revenaient en boucle ! S’il avait finalement pu partir deux jours plus tard, poser sa tête contre la vitre et s’endormir, il se doutait déjà que ce n’était que le début..

   Et à ce moment-là, il n’avait pas tort.

   Une fois arrivé à “Londres”, il s’était tout d’abord étonné de voir que rien n’y était traduit en son langage natif. Il n’avait pas compris, il avait hésité, il avait posé des questions dont il ignorait lui-même la signification ; et on avait fait une drôle de tête, on n’avait pas compris, on avait hésité, et on avait haussé les épaules devant cet étranger. Puis on avait continué son chemin, simplement ; et Jean s’était énervé, décrétant que l’accueil était exécrable, avant de hausser lui-même les épaules et de partir se caser dans le premier hôtel où l’on comprenait le français.

L’hôtel Sherlock Holmes. 4 étoiles. (tant qu’à vivre dans un territoire hostile, autant avoir dans sa chambre un mini-frigo et une télévision, non ?) 500 livres la nuit, cela lui avait paru tout à fait raisonnable, bien qu’il n’ait eu à ce moment-là aucune idée de ce que cela pouvait bien représenter en euros... Bah, sûrement peu, s’était-il dit (il l’avait regretté amèrement) sur l’instant. Il y avait stationné une nuit ; et puis il ne guérissait pas tout de suite, alors il se dit une semaine, et puis il estimait que ça n’allait toujours pas, alors il haussait les épaules. N’était-il pas libre de voleter à son aise, après tout ? Il irait où il voudrait, et s’il avait finalement pris la décision de rester un mois supplémentaire, il n’y aurait personne pour le retenir.

Seulement, si les jours se faisaient semaines, les semaines devenaient mois ; et quand les mois devinrent une année, il n’avait pas vu le temps passer. Qu’avait-il fait, justement, de ses journées ? Pourquoi regardait-il la tamise s’écouler inlassablement, et pourquoi soupirait-il ? Jusqu’où allaient s’enfoncer, dans les ruelles de Londres, ses jambes molles ? À quoi pensait-il, ces rares soirs où il était assis devant son carnet, dont les pages étaient à peines obscurcies par une ou deux tâches d’encre qui parvenaient à s’échapper du stylo ?

Jean, il était vide. Dénué d’inspiration, dépourvu de talent, dépourvu de motivation. On pouvait fouiller, vider tous ses tiroirs - ceux du salon, de la cuisine, et de sa propre âme - ; il n’y avait rien. Pas un texte n’avait germé, pas un vers ne résonnait, là-dedans. L’imagination, en avait-il jamais eue ? Il y avait bien cette ode, seul vestige de son aventure poétique, seul trésor qu’il n’avait point osé jeter. Parce que ces phrases le définissaient, lui ; ces phrases, c’était son premier écrit, son précieux qu’il relisait inlassablement, comme pour y trouver à trouver l’effervescence des débuts.




Mais il n’y avait rien. Le début était loin, si loin qu’il s’effaçait dans l’horizon ! Et Jean était là, dans son studio, avec un colocataire des plus étranges. Et Jean était là, perdu, paumé au milieu d’un océan d’inconnus, ruiné, seul et maudit. Et Jean persistait, il était là devant sa feuille blanche, persuadé que ça viendrait, et qu’il écrirait à foison, et qu’il serait publié, et qu’on lui donnerait enfin le siège à l’Académie Française qui lui avait toujours été réservé.

Un jour, oui, ça viendrait.

Il suffit d’attendre, et de laisser ses pensées couler comme le fleuve, dériver, dériver... jusqu’où ? et pour combien de temps ?